Où rien n’était qu’un peu de rose habituel
Mais toujours sur le bord du vertige qui ose,
S’agitant tout d’un coup sous l’immobile ciel
Un enfant se forma dans les ombres moroses.
Ses petits poings serrés sur un restant de nuit,
Les yeux clos pour mieux consentir à la lumière,
Nu sous les lances du soleil et sous ses pierres
II n’a pour bouclier que le duvet des fruits.
Une longue lionne à la langue qui luit
Et s’approche, s’en vient lui lécher la paupière,
Son poil est radieux où des comètes fuient
Sans fin sous le regard pour toujours se refaire.
L’enfant ouvre les yeux, hasarde leurs pinceaux
Sur ce corps frémissant de bête fabuleuse,
Puis rassemblant les rais des rétines peureuses
S’esquive en un sommeil qui l’efface à nouveau.
Et la bête léchant ce vide qui respire
Se fige et tarde à se changer en souvenir.
